Alexeï Bessonov

Nuit de l'ombre dansante

© Bessonov A., 2016

© Conception. Maison d'édition LLC E, 2016

Parfois, il me semble que les tempêtes hivernales qui secouent les côtes rocheuses et aux cheveux gris des îles du sud sont le « baiser de la mer » qui a donné naissance au royaume de Pellie de l'écume des vagues. Un royaume pour lequel mille ans ne sont qu’une page du Livre des Livres. Îles et détroits, soleil et ténèbres, firmament et vague. Pellia, qui est devenue ma maison, même si je ne le lui ai pas demandé, n'a toujours pas trouvé la force de retourner sur les terres de mes pères.

De très nombreuses années se sont écoulées depuis que moi, un garçon enthousiaste et plutôt étonné, j'ai posé le pied sur le rivage d'une des îles du Royaume. Pellia a vécu et vit au bord de la mer ; alors, pour atteindre ses limites, j'ai dû traverser un océan gigantesque. Le chemin a été long, mais je ne l'ai jamais regretté. Mon adolescence s'est terminée si vite que je n'ai pas eu le temps de goûter à ces plaisirs qui sont dus à un jeune homme ; hélas, j'ai été presque immédiatement contraint de devenir un homme, traînant mon inévitable sac à dos le long des escaliers de l'univers. Je suis monté, je suis descendu. J'ai vu des ouragans meurtriers, j'ai connu les délices de l'amour et l'amertume de mes malheureuses victoires. Il m'est arrivé de voir notre planète ; Je peux imaginer notre amère histoire – et peu de gens ont cette expérience. Grain de sable, petit grain de sable dans le puissant tourbillon de l'univers, nous nous précipitons tous dans des espaces monstrueux, dépourvus de mémoire, et donc d'espoir, car il n'y a pas de fils sans père et pas d'avenir sans passé.

Oui, un jour nous avons abandonné la mémoire, nous avons oublié les mondes de nos ancêtres, et tel était le désir de ceux qui ont décidé que la lutte n'en valait plus la peine. Pourtant, je ne sais pas pourquoi, mais nous n’avons pas réussi à disparaître tranquillement. La volonté et la soif désespérée de vivre nous ont de nouveau poussés à avancer. Pendant des milliers et des milliers d'années, nos ancêtres se sont battus dans la jungle avec les créatures d'un monde extraterrestre et incompréhensible. C’est ainsi que ont grandi des générations capables de survivre. D'autres millénaires ont érigé des trônes, créé la Loi et rappelé l'art du combat - même si cela n'aurait pas dû arriver. Maintenant, alors que j'écris ces lignes dans mon bureau, les moteurs bourdonnent doucement derrière moi et la ville provinciale de Vaughan, avec laquelle j'ai tant de souvenirs, flotte sous mes pieds... nous avons surmonté le « deuxième océan », et mes petits-enfants verront comment nous surmonterons le troisième, en visant les étoiles.

Et tout recommencera.

Mais pour l'instant - même si je ne suis pas du tout vieux et que bien plus encore, je l'espère, m'attend au cœur même de la tempête - moi, le prince Matter Lottwitz-Loer-i-Gasarpaar, conseiller du maître de l'écuyer du Côté gauche du royaume de Pellie, cavalier de l'Étoile couchant aux perles, banquier, corsaire royal et, je vais vous confier un secret, créancier majeur du Trône, je vais vous raconter l'histoire de ceux qui ont l'habitude de à écouter le soir au coin du feu, lorsque le verre est déjà bu et que la pipe est encore pleine.

Vous ne me jugez pas durement...

Le majordome était sévère. Immense et large d'épaules, il se tenait devant deux nobles vêtus de sombres manteaux de voyage sans la moindre trace de servilité, ses yeux semblaient vides, comme une paire de puits asséchés depuis longtemps.

"Sa Seigneurie n'a aucune information sur votre visite." – Des lèvres fines s'étirent enfin en quelque chose qui ressemble à un sourire. "Mais si tu veux attendre, je ferai un rapport."

"Rapport, ma chère", l'un des invités, un grand jeune homme vêtu de l'uniforme d'un aéronaute royal, haussa l'épaule avec impatience.

Son compagnon, un vieillard maigre au visage étroit et aux joues pointues, envahi par une barbe hirsute et hirsute, redressa son chapeau orné d'un ruban de perles, toussa et cracha longuement dans son dos :

"Je t'avais prévenu, Gusslof, que celui que nous allons visiter pourrait s'avérer être un hôte très inhospitalier." Vous ne m'avez pas cru... Vous pensez tous que votre nom ouvre toutes les portes de notre royaume. Laissez-moi m'en assurer : ce n'est pas le cas.

– Je ne pense à rien de tel ! – l'interrompit brusquement le jeune homme. "Mais vous, M. Larne, allez bientôt commencer à avoir peur des souris." Nous sommes venus pour affaires et nos affaires sont sérieuses. Si tel est le cas, ces portes s’ouvriront.

L'aérostier s'est avéré avoir raison : la porte s'est effectivement rapidement ouverte et un majordome familier est apparu sur le seuil de marbre du manoir à deux étages.

"M. le Comte vous attend", dit-il sans la moindre trace de respect, en s'écartant.

Dans la salle, bordée d'anciennes figurines de dieux, les invités furent interceptés par une jeune servante.

« Par ici, messieurs », elle montra le large escalier sombre.

Lorsque la jeune fille monta silencieusement trois marches, les escaliers s'éclairèrent en jaune. lumière électrique appliques.

Sergueï Shkenev

Le design de la reliure reprend le travail de l'artiste E. Deco

© Shkenev S., 2015

© Maison d'édition Yauza LLC, 2015

© Maison d'édition Eksmo LLC, 2015

Il y a trois cents marches jusqu'au guichet automatique et trente minutes passées dessus. Trois cents pas mesurés avec précision. Jetez les béquilles vers l'avant... déplacez le poids avant que les jambes indisciplinées ne se brisent... tirez-les vers le haut... jetez à nouveau les béquilles... Habituel et familier au cours des six dernières années.

Puis au magasin - huit cent trente marches. Loin. L'immense supermarché, brillant de lumières, est beaucoup plus proche, mais Ivan aimait y aller. C'est plus humain ici, n'est-ce pas ? Et il est impossible de pousser un chariot en s’appuyant sur des béquilles.

Les trois marches jusqu'à la porte sont les plus difficiles. Le propriétaire du magasin jure à chaque réunion qu'il fera certainement une rampe, mais soit il n'y a pas assez de temps ni d'argent. À travers la vitre, vous pouvez voir la vendeuse se précipiter vers lui - Ivan n'est ni le client le plus riche ni le plus régulier, mais ils l'aident toujours à se lever. Certaines personnes aiment ça, mais celui-ci est personnel. Un ancien camarade de classe qui a rejoint l'armée et ne s'est jamais marié.

Ouais, attends... quatre-vingt-douze kilos contre cinquante.

- Et tu ne tomberas pas malade, chérie !

Il sourit tristement maintenant. Irka est vraiment bonne, et s'il n'y avait pas cette foutue guerre ! Et maintenant, il fait des allusions. Des indications très claires.

"Je ne suis pas un rayon de soleil, je suis juste une rousse."

Juste ce cas rare de cheveux cuivrés et de peau légèrement foncée et bien bronzée. Élastique et peau lisse. Il sait...

- Est-ce que Lavrenty est à la maison ? – Ayant franchi le seuil d'une manière ou d'une autre, Ivan s'est laissé tomber sur une chaise à l'entrée. - Appelez-moi, s'il vous plaît, soyez gentil.

- Ici, où va-t-il aller ? – Irka secoua la tête. L'infection sait à quel point la cascade rouge a un effet envoûtant sur lui. - Encore des vacances, Johnny ?

À la manière anglaise, ou plutôt américaine, Ivan était surnommé à l'école, et lorsque le garçon en colère a promis de découper les teasers en Khokhloma, il est également devenu Khokhloma. En dixième année – Johnny Oklahoma.

Le rusé, intelligent et très vieux Lavrenty Borisovich Katz est apparu littéralement une minute plus tard. D'abord, un ventre impressionnant flottait hors de la porte, puis le cigare constant... et maintenant tout ça.

- Vanya, amie ! Quels destins ? Est-ce que tu t'ennuies vraiment ? Je n'y crois pas !

"Je ne crois pas non plus à ta joie, Borisych", Ivan n'est pas resté endetté. - Avez-vous du cognac ?

- Cognac? – pensa Katz en regardant la vitrine avec des bouteilles de différentes tailles, où l'on pouvait voir les étiquettes de « Hennessy », « Ararat », « KVVK » et autres « Martels ». - Où puis-je l'obtenir ?

- Cherchez-le.

Borisych plissa ses yeux naturellement tristes et éclata de rire, montrant des dents fortes et enfumées. Depuis longtemps, depuis l'époque de la perestroïka, des coupons et de la prohibition, tout le monde savait qu'il était impossible d'acheter de la graisse décente chez Lavrenty, mais si vous en avez vraiment besoin, alors seulement auprès de lui, vous pouvez obtenir cette graisse décente. Le plus souvent pour rien, puisque le vieux juif n'aimait pas prendre d'argent pour des services rendus. de bonnes personnes services. Pour ce qui est mis en bouteille au sous-sol à proximité, vous pouvez payer ce que vous voulez.

En principe, ce n'est pas du poison là-bas, mais un gauchiste de l'équipe de nuit d'une distillerie, mais aujourd'hui cas particulier.

- Je vais le trouver ! - Borisych a accepté index avec un pistolet. - Mais tu me donneras un autographe.

- Comment savez-vous?

- Élémentaire, Johnny ! Si une personne achète une bouteille de bière par semaine pendant quatre mois consécutifs et qu'elle réclame soudain du bon cognac...

-Sherlock Holmes.

– Au moins Docteur Watson, je m’en fiche. Et ne résistez pas, le déblayage est terminé pour moi. Vers huit heures du soir, allumez la bouilloire, et Irka et moi apporterons le reste.

- Pourquoi elle ?

- Nécessaire! – Lavrenty a agité son poing devant le nez d’Ivan. - Tu as séché la fille et tu pars ? Oooh, Dostoïevski... Ira !

- Oui, Lavrenty Borissovitch ?

"Nous fermons à sept heures et allons chez Vanka pour laver le nouveau livre."

"Frais", corrigea Ivan.

- En particulier. Ira, as-tu déjà bu du cognac avec un vrai écrivain ?

- En hiver, quoi ?

"Oui, exactement", Borisych n'était pas du tout gêné. "Alors tu vas partir tout de suite et aider ce jeune talent à préparer la table." Vous le savez vous-même : les créatifs ont des claviers au lieu de cerveaux.

Il est désagréable de marcher maladroitement avec des béquilles quand quelqu’un chargé de sacs lourds marche à côté de vous. belle fille. Le sentiment d’impuissance gratte douloureusement l’âme et frappe l’estime de soi jusqu’au goût du sang dans la bouche. Non, il s'est accidentellement mordu la lèvre tout en retenant sa colère.

Irka ne remarque pas le poids, même si, avec ses bagages, il ressemble désormais à un travailleur migrant tadjik se déplaçant de chantier en chantier et transportant dans des malles les affaires de toute la brigade, notamment chaudron en fonte pour le pilaf et un portrait de l'âne bien-aimé de la défunte grand-mère dans grandeur nature. Borisych l'a chargé sans regret.

- Écoute, Johnny, ta princesse va-t-elle épouser le chevalier Blumentrost ? Sinon ils se battent déjà dans le deuxième tome, tout comme vous et moi !

Ivan est bel et bien un écrivain. Certes, par modestie, il se présente simplement comme un auteur publié, mais les dix-neuf volumes présents dans la bibliothèque plaident contre une modestie exagérée. Bientôt, ils seront une vingtaine - la redevance perçue n'est pas exactement une redevance, mais une avance de l'éditeur. Le reste aura lieu deux mois après la publication, et ce n'est qu'alors qu'il sera possible de parler de redevances.

Il a commencé à écrire par accident, au début il lisait simplement, passant des jours et des nuits devant l'ordinateur. Que doit faire d'autre une personne handicapée, pour qui marcher dans la rue est presque un exploit ? Tu ne devrais pas boire de la vodka ? Oui, je me suis intéressé à la science-fiction, puis je suis passé à la fantasy avec des magiciens, des dragons et d'autres elfes - mon âme a demandé un miracle. Et un jour, j'ai réalisé que je pouvais écrire bien mieux que le courant boueux de la conscience et les désirs insatisfaits mêlés aux complexes qui remplissaient Internet et les librairies. Une chose a fait obstacle : la science-fiction nécessite au moins une certaine forme d'éducation autre que lycée, mais c'est difficile.

Il y a toujours une issue. Et des chevaliers extrêmement nobles galopaient à travers les pages, des dames non moins nobles bruissaient leurs crinolines et faisaient claquer leurs soutiens-gorge blindés, et prenaient leur envol. dragons cracheurs de feu. Il y avait même des elfes homosexuels, comme l'exige la tradition littéraire émergente. Il y avait des gobelins, des orcs, des gnomes, des trolls... Le lecteur moderne est avide de fraises mélangées à de la morve rose. Oui, oui, qu'est-ce qu'un livre sans morve rose ?

Vous ne grossirez pas avec les frais, mais en publiant quatre romans par an, Ivan pouvait se permettre d'envisager la vie avec un certain optimisme. En tout cas, je n'avais pas peur de mourir de faim avec une pension suffisante pour factures de services publics, paiement pour Internet et deux repas trois jours par semaine.

Irka ne lâchait toujours pas :

– Alors ils se marieront dans le troisième tome ?

Comme c'est petit, par Dieu. Vous ne pouvez pas être si naïf à vingt-cinq ans au point de ne pas comprendre l’essence principale de la fantaisie - une fin heureuse obligatoire avec une histoire d’amour indispensable. Sinon public cible ne l'acceptera pas. Qui de nos jours peut écrire un livre avec la mort des personnages principaux ? Peut-être Ivakin et Burkatovsky, mais ils n’attendent rien d’autre d’eux. La réputation cependant.

Ivan ne l'a pas. Son point fort sont les épées, la magie, les académies de magie et les guerres avec des esprits maléfiques ou avec des tyrans maléfiques cherchant à détruire un royaume agréable et confortable, dirigé par un roi gentil, intelligent et très vieux, prêt à céder le trône à un protagoniste positif. Bien sûr, en échange du sauvetage d’un État mourant, mais parfois juste à l’avance.

- Ils vont se marier.

De surprise, Ivan s'est empêtré dans ses béquilles et a volé face vers l'avant, essayant de toutes ses forces d'esquiver et de ne pas enfoncer la poubelle en fer sur le bord du trottoir. Je n'ai pas pu esquiver - je l'ai frappé avec mon sourcil gauche. Après la chute, il a essayé de se relever sur ses bras écorchés et a regardé pendant quelques instants les gouttes rouges sur l'asphalte. Pas même une goutte, c'était une flaque d'eau entière.