|
Stāsts par kara bērnu cieņu un cēlumu. Badims bērni Vadims un Marija neiet uz bērnu nams jo viņu māte ir dzīva. Tajā pavasarī karš beigsies. Alberts Lihanovs
Pēdējais aukstais laiksEs to veltu pagājušā kara bērniem, viņu grūtībām un nepavisam ne bērnu ciešanām. Es to veltu mūsdienu pieaugušajiem, kuri nav aizmirsuši, kā balstīt savu dzīvi uz militārās bērnības patiesībām. Lai tie vienmēr spīd un neizgaist mūsu atmiņā augsti noteikumi un nemirstīgi piemēri - galu galā pieaugušie ir tikai bijušie bērni.
Atceroties savas pirmās nodarbības un savu dārgo skolotāju, dārgo Annu Nikolajevnu, tagad, kad kopš tā laimīgā un rūgtā laika ir pagājuši tik daudz gadu, varu teikt pavisam noteikti: mūsu skolotājai patika būt izklaidīgam. Reizēm stundas vidū viņa pēkšņi atspieda dūri uz asā zoda, acis kļuva miglas, skatiens iegrima debesīs vai slaucās mums cauri, it kā aiz muguras un pat aiz skolas sienas viņa ieraudzīja kaut ko laimīgi skaidru, kaut ko, ko mēs, protams, nesapratām, un lūk, kas viņai ir redzams; viņas skatiens kļuva miglains pat tad, kad kāds no mums stutēja ap tāfeli, drupināja krītu, stenēja, šņāca, jautājoši skatījās uz klasi, it kā meklētu glābiņu, lūdza salmiņu, uz ko satvert - un tad pēkšņi skolotāja kļuva dīvaina. klusi, viņas skatiens kļuva maigs, viņa aizmirsa pie tāfeles atbildētāju, aizmirsa mūs, savus studentus, un klusi, it kā sev un sev, viņa izrunāja kādu patiesību, kurai joprojām bija tieša saistība ar mums. "Protams," viņa teica, piemēram, it kā pārmetot sev, "es nevarēšu jums iemācīt zīmēt vai mūziku." Bet tas, kuram ir Dieva dāvana,” viņa uzreiz mierināja sevi un arī mūs, “to pamodinās šī dāvana un viņš vairs nekad neaizmigs.” Vai arī nosarkusi viņa zem deguna nomurmināja, atkal nevienam nerunājot, apmēram tā: – Ja kāds domā, ka var izlaist tikai vienu matemātikas sadaļu un pēc tam doties tālāk, viņš smagi maldās. Mācoties jūs nevarat sevi maldināt. Jūs varat maldināt skolotāju, bet jūs nekad nemaldīsit sevi. Vai nu tāpēc, ka Anna Nikolajevna savus vārdus īpaši neadresēja nevienam no mums, vai arī tāpēc, ka viņa runāja ar sevi, pieaugušu cilvēku, un tikai pēdējais dupsis nesaprot, kā interesantākas sarunas pieaugušie par jums no skolotājiem un vecākiem, vai tas viss kopā atstāja iespaidu uz mums, jo Annai Nikolajevnai bija militārs prāts, un labs komandieris, kā zināms, cietoksni neaizņems, ja tas uzbrūk tikai tiešā virzienā - vārdu sakot, Annas Nikolajevnas uzmanības novēršana, viņas ģenerāļa manevri, pārdomātās pārdomas visnegaidītākajā brīdī izrādījās vissvarīgākās mācības. Patiesībā es gandrīz neatceros, kā viņa mums mācīja aritmētiku, krievu valodu un ģeogrāfiju, tāpēc ir skaidrs, ka šī mācība kļuva par manām zināšanām. Bet dzīves noteikumi, kurus skolotāja sev izrunāja, saglabājās ilgu laiku, ja ne gadsimtu. Varbūt, cenšoties iedvest mūsos pašcieņu vai, iespējams, tiecoties pēc vienkāršāka, bet svarīgāka mērķa, rosinot mūsu pūles, Anna Nikolajevna ik pa laikam atkārtoja kādu šķietami svarīgu patiesību. "Tas ir viss, kas nepieciešams," viņa teica, "tikai nedaudz vairāk - un viņi saņems pamatizglītības sertifikātu." Patiešām, mūsu iekšienē pūta krāsaini baloni. Mēs skatījāmies, apmierināti, viens uz otru. Oho, Vovka Kroškins saņems pirmo dokumentu savā dzīvē. Es arī! Un, protams, teicamniece Ninka. Ikviens mūsu klasē var iegūt - kā šis - sertifikāts par izglītību. Tajā laikā, kad es mācījos, pamatizglītība tika novērtēta. Pēc ceturtās klases viņiem iedeva īpašu papīru, un tur viņi varēja pabeigt mācības. Tiesa, šis noteikums nevienam no mums nederēja, un Anna Nikolajevna paskaidroja, ka mums ir jāpabeidz vismaz septiņu gadu izglītība, taču dokuments par pamatizglītību joprojām tika izdots, un mēs tādējādi kļuvām par diezgan izglītotiem cilvēkiem. – Paskatieties, cik pieaugušajiem ir tikai pamatizglītība! - Anna Nikolajevna nomurmināja. – Pajautā savām mammām, vecmāmiņām mājās, kuras pabeidza tikai vienu sākumskola, un pēc tam rūpīgi pārdomājiet. Domājām, mājās uzdevām jautājumus un pie sevis noelsām: vēl mazliet, un izrādījās, ka panākam daudzus savus radiniekus. Ja ne augumā, ja ne inteliģence, ja ne zināšanās, tad caur izglītību mēs tuvojāmies vienlīdzībai ar cilvēkiem, kurus mīlējām un cienījām. "Oho," nopūtās Anna Nikolajevna, "apmēram gads un divi mēneši!" Un viņi iegūs izglītību! Par ko viņa skumst? Mums? Par sevi? Nezināms. Bet šajās žēlabās bija kaut kas nozīmīgs, nopietns, satraucošs... Uzreiz pēc pavasara brīvlaika trešajā klasē, tas ir, sākotnēji bez gada un diviem mēnešiem izglītots cilvēks, saņēmu pārtikas talonus. Bija jau četrdesmit piektais, mūsējie velti sita Krautus, Levitāns radio katru vakaru paziņoja par jaunu salūtu, un manā dvēselē agros rītos, dzīves netraucētas dienas sākumā, divi zibens spērieni. sakrustots, liesmojošs - prieka un satraukuma priekšnojauta manam tēvam. Šķita, ka esmu saspringta, māņticīgi novēršot acis no tik slepkavīgi sāpīgas iespējas acīmredzamas laimes priekšvakarā zaudēt savu tēvu. Tieši tajās dienās vai, pareizāk sakot, pirmajā dienā pēc pavasara brīvdienām, Anna Nikolajevna man iedeva kuponus papildu uzturam. Pēc nodarbībām man jāiet uz kafejnīcu numur astoņi un tur jāpaēd pusdienas. Mums pa vienam izsniedza bezmaksas ēdināšanas talonus - visiem uzreiz nepietika - un es jau biju dzirdējis par astoto ēdnīcu. Kas viņu nepazina, tiešām! Šī drūmā, izstieptā māja, bijušā klostera piebūve, izskatījās kā dzīvnieks, kas bija izpletis, pieķēries pie zemes. No karstuma, kas izlauzās cauri neaiztaisītajām spraugām rāmjos, astotajā ēdamistabā stikls ne tikai sasala, bet bija apaudzis ar nelīdzenu, kunkuļotu sarmu. Pelēks sprādziens pāri priekšējās durvis sals karājās, un, ejot garām astotajai ēdamistabai, man vienmēr šķita, ka tur ir tāda silta oāze ar fikusiem iekšā, iespējams, gar milzīgās zāles malām, varbūt pat zem griestiem, kā iekšā. tirgū, tur dzīvoja divi vai trīs laimīgi zvirbuļi, kuros izdevās ielidot ventilācijas caurule un viņi čivināt paši pie sevis skaistas lustras, un tad, kļuvuši drosmīgāki, viņi sēž uz fikusa kokiem. Tā man šķita astotā ēdamistaba, kamēr tikko gāju tai garām, bet vēl nebiju bijusi iekšā. Kāda nozīme, varētu jautāt, šīm idejām ir tagad? Lai arī dzīvojām uz aizmuguri vērstā pilsētā, lai arī mamma un vecmāmiņa no visa spēka apsēdās, neļaujot man palikt izsalkušam, negausības sajūta mani apciemoja daudzas reizes dienā. Reti, bet tomēr regulāri, pirms gulētiešanas mamma lika man novilkt T-kreklu un savilkt lāpstiņas mugurā. Smaidot es paklausīgi izdarīju to, ko viņa lūdza, un mamma dziļi nopūtās vai pat sāka šņukstēt, un, kad prasīju paskaidrot šo uzvedību, viņa man atkārtoja, ka lāpstiņas sanāk kopā, kad cilvēks ir ārkārtīgi tievs, tāpēc es varu. saskaiti visas manas ribas Tas ir iespējams, un vispār man ir anēmija. Es pasmējos. Man nav anēmijas, jo pats vārds nozīmē, ka vajadzētu būt maz asinīm, bet man ar to pietika. Kad vasarā uzkāpu uz pudeles stikla, tas izplūda kā no ūdens krāna. Tas viss ir muļķības - mammas rūpes, un, ja runājam par maniem trūkumiem, tad varētu atzīt, ka ar ausīm kaut kas nav kārtībā - bieži tajās dzirdēju kaut kādu papildus, papildus dzīves skaņām, niecīgu zvana, tiešām , mana galva bija vieglāka un likās, ka domāju vēl labāk, bet es par to klusēju, neteicu mammai, citādi viņš izdomātu kādu citu stulbu slimību, piemēram, dzirdes zudumu, ha-ha -ha! Bet tas viss ir muļķības par augu eļļu! Galvenais, lai negausības sajūta mani nepameta. Šķiet, ka esam pietiekami paēduši vakarā, bet acis joprojām redz kaut ko garšīgu - kādu briest desu, ar speķa gabaliņiem, vai, vēl ļaunāk, plānu šķiņķa gabalu ar kādu mitra garšuma asaru, vai pīrāgu. kas smaržo pēc gataviem āboliem. Nu, ne velti ir teiciens par nepiesātināmām acīm. Varbūt vispār ir kaut kāda nekaunība acīs - vēders pilns, bet acis tomēr kaut ko prasa. Vispār liekas, ka tu daudz ēd, paies stunda, un, ja ir sajūta vēderā, es nevaru palīdzēt. Un atkal es gribu ēst. Un, kad cilvēks ir izsalcis, viņa galva pievēršas rakstīšanai. Tad viņš izdomās kādu nebijušu ēdienu, es to nekad mūžā neesmu redzējis, izņemot varbūt filmā “Jautrie biedri”, piemēram, vesels sivēns guļ uz trauka. Vai kaut kas cits tamlīdzīgs. Un visādas ēdināšanas vietas, piemēram, astoto ēdamistabu, arī cilvēks var iztēloties vispatīkamākajā veidā. Ēdiens un siltums, visiem skaidrs, ir ļoti saderīgas lietas. Tāpēc es iztēlojos fikusus un zvirbuļus. Iztēlojos arī sava mīļākā zirņa smaržu.
Alberts Lihanovs
Pēdējais aukstais laiks
Es to veltu pagājušā kara bērniem, viņu grūtībām un nepavisam ne bērnu ciešanām. Es to veltu mūsdienu pieaugušajiem, kuri nav aizmirsuši, kā balstīt savu dzīvi uz militārās bērnības patiesībām. Lai šie augstie noteikumi un nemirstīgie piemēri vienmēr spīd un neizgaist mūsu atmiņā - galu galā, pieaugušie ir tikai bijušie bērni.
Atceroties savas pirmās nodarbības un savu dārgo skolotāju, dārgo Annu Nikolajevnu, tagad, kad kopš tā laimīgā un rūgtā laika ir pagājuši tik daudz gadu, varu teikt pavisam noteikti: mūsu skolotājai patika būt izklaidīgam.
Reizēm stundas vidū viņa pēkšņi atspieda dūri uz asā zoda, acis kļuva miglas, skatiens iegrima debesīs vai slaucās mums cauri, it kā aiz muguras un pat aiz skolas sienas viņa ieraudzīja kaut ko laimīgi skaidru, kaut ko, ko mēs, protams, nesapratām, un lūk, kas viņai ir redzams; viņas skatiens kļuva miglains pat tad, kad kāds no mums stutēja ap tāfeli, drupināja krītu, stenēja, šņāca, jautājoši skatījās uz klasi, it kā meklētu glābiņu, lūdza salmiņu, uz ko satvert - un tad pēkšņi skolotāja kļuva dīvaina. klusi, viņas skatiens kļuva maigs, viņa aizmirsa pie tāfeles atbildētāju, aizmirsa mūs, savus studentus, un klusi, it kā sev un sev, viņa izrunāja kādu patiesību, kurai joprojām bija tieša saistība ar mums.
"Protams," viņa teica, piemēram, it kā pārmetot sev, "es nevarēšu jums iemācīt zīmēt vai mūziku." Bet tas, kuram ir Dieva dāvana,” viņa uzreiz mierināja sevi un arī mūs, “to pamodinās šī dāvana un viņš vairs nekad neaizmigs.”
Vai arī nosarkusi viņa zem deguna nomurmināja, atkal nevienam nerunājot, apmēram tā:
– Ja kāds domā, ka var izlaist tikai vienu matemātikas sadaļu un pēc tam doties tālāk, viņš smagi maldās. Mācoties jūs nevarat sevi maldināt. Jūs varat maldināt skolotāju, bet jūs nekad nemaldīsit sevi.
Vai nu tāpēc, ka Anna Nikolajevna savus vārdus īpaši neadresēja nevienam no mums, vai arī tāpēc, ka viņa runāja ar sevi, pieaugušu cilvēku, un tikai pēdējais ēzelis nesaprot, cik daudz interesantākas ir pieaugušo sarunas par jums, nekā skolotāju un vecāku sarunas. morāles mācības vai varbūt tas viss kopā mūs ietekmēja, jo Annai Nikolajevnai bija militārs prāts, un labs komandieris, kā zināms, cietoksni neieņems, ja uzbrūk tikai ar galvu, vārdu sakot, Annas Nikolajevnas uzmanības novēršana, viņas ģenerāļa manevri, pārdomāti, visnegaidītākajā brīdī, pārdomas, pārsteidzoši, izrādījās vissvarīgākās mācības.
Patiesībā es gandrīz neatceros, kā viņa mums mācīja aritmētiku, krievu valodu un ģeogrāfiju, tāpēc ir skaidrs, ka šī mācība kļuva par manām zināšanām. Bet dzīves noteikumi, kurus skolotāja sev izrunāja, saglabājās ilgu laiku, ja ne gadsimtu.
Varbūt, cenšoties iedvest mūsos pašcieņu vai, iespējams, tiecoties pēc vienkāršāka, bet svarīgāka mērķa, rosinot mūsu pūles, Anna Nikolajevna ik pa laikam atkārtoja kādu šķietami svarīgu patiesību.
"Tas ir viss, kas nepieciešams," viņa teica, "tikai nedaudz vairāk - un viņi saņems pamatizglītības sertifikātu."
Patiešām, mūsu iekšienē pūta krāsaini baloni. Mēs skatījāmies, apmierināti, viens uz otru. Oho, Vovka Kroškins saņems pirmo dokumentu savā dzīvē. Es arī! Un, protams, teicamniece Ninka. Ikviens mūsu klasē var iegūt - kā šis - sertifikāts par izglītību.
Tajā laikā, kad es mācījos, pamatizglītība tika novērtēta. Pēc ceturtās klases viņiem iedeva īpašu papīru, un tur viņi varēja pabeigt mācības. Tiesa, šis noteikums nevienam no mums nederēja, un Anna Nikolajevna paskaidroja, ka mums ir jāpabeidz vismaz septiņu gadu izglītība, taču dokuments par pamatizglītību joprojām tika izdots, un mēs tādējādi kļuvām par diezgan izglītotiem cilvēkiem.
– Paskatieties, cik pieaugušajiem ir tikai pamatizglītība! - Anna Nikolajevna nomurmināja. “Pajautājiet savām mammām, vecmāmiņām mājās, kuras vienas absolvēja pamatskolu, un pēc tam rūpīgi padomājiet.
Domājām, mājās uzdevām jautājumus un pie sevis noelsām: vēl mazliet, un izrādījās, ka panākam daudzus savus radiniekus. Ja ne augumā, ja ne inteliģence, ja ne zināšanās, tad caur izglītību mēs tuvojāmies vienlīdzībai ar cilvēkiem, kurus mīlējām un cienījām.
"Oho," nopūtās Anna Nikolajevna, "apmēram gads un divi mēneši!" Un viņi iegūs izglītību!
Par ko viņa skumst? Mums? Par sevi? Nezināms. Bet šajās žēlabās bija kaut kas nozīmīgs, nopietns, satraucošs...
* * *
Uzreiz pēc pavasara brīvlaika trešajā klasē, tas ir, bez gada un divu mēnešu pamatizglītības, es saņēmu talonus par papildu pārtiku.
Bija jau četrdesmit piektais, mūsējie velti sita Krautus, Levitāns radio katru vakaru paziņoja par jaunu salūtu, un manā dvēselē agros rītos, dzīves netraucētas dienas sākumā, divi zibens spērieni. sakrustots, liesmojošs - prieka un satraukuma priekšnojauta manam tēvam. Šķita, ka esmu saspringta, māņticīgi novēršot acis no tik slepkavīgi sāpīgas iespējas acīmredzamas laimes priekšvakarā zaudēt savu tēvu.
Tieši tajās dienās vai, pareizāk sakot, pirmajā dienā pēc pavasara brīvdienām, Anna Nikolajevna man iedeva kuponus papildu uzturam. Pēc nodarbībām man jāiet uz kafejnīcu numur astoņi un tur jāpaēd pusdienas.
Mums pa vienam izsniedza bezmaksas ēdināšanas talonus - visiem uzreiz nepietika - un es jau biju dzirdējis par astoto ēdnīcu.
Kas viņu nepazina, tiešām! Šī drūmā, izstieptā māja, bijušā klostera piebūve, izskatījās kā dzīvnieks, kas bija izpletis, pieķēries pie zemes. No karstuma, kas izlauzās cauri neaiztaisītajām spraugām rāmjos, astotajā ēdamistabā stikls ne tikai sasala, bet bija apaudzis ar nelīdzenu, kunkuļotu sarmu. Sals kā pelēkas bārkstis karājās virs ārdurvīm, un, ejot garām astotajai ēdamistabai, man vienmēr likās, ka iekšā ir tāda silta oāze ar fikusiem, iespējams, gar milzīgās zāles malām, varbūt pat. zem griestiem, kā tirgū, dzīvoja divi vai trīs laimīgi zvirbuļi, kuriem izdevās ielidot ventilācijas caurulē, un viņi pie sevis čivina uz skaistajām lustrām un tad, uzmundrināti, apsēžas uz fikusiem.
Tā man šķita astotā ēdamistaba, kamēr tikko gāju tai garām, bet vēl nebiju bijusi iekšā. Kāda nozīme, varētu jautāt, šīm idejām ir tagad?
Lai arī dzīvojām uz aizmuguri vērstā pilsētā, lai arī mamma un vecmāmiņa no visa spēka apsēdās, neļaujot man palikt izsalkušam, negausības sajūta mani apciemoja daudzas reizes dienā. Reti, bet tomēr regulāri, pirms gulētiešanas mamma lika man novilkt T-kreklu un savilkt lāpstiņas mugurā. Smaidot es paklausīgi izdarīju to, ko viņa lūdza, un mamma dziļi nopūtās vai pat sāka šņukstēt, un, kad prasīju paskaidrot šo uzvedību, viņa man atkārtoja, ka lāpstiņas sanāk kopā, kad cilvēks ir ārkārtīgi tievs, tāpēc es varu. saskaiti visas manas ribas Tas ir iespējams, un vispār man ir anēmija.
Es pasmējos. Man nav anēmijas, jo pats vārds nozīmē, ka vajadzētu būt maz asinīm, bet man ar to pietika. Kad vasarā uzkāpu uz pudeles stikla, tas izplūda kā no ūdens krāna. Tas viss ir muļķības - mammas rūpes, un, ja runājam par maniem trūkumiem, tad varētu atzīt, ka ar ausīm kaut kas nav kārtībā - bieži tajās dzirdēju kaut kādu papildus, papildus dzīves skaņām, niecīgu zvana, tiešām , mana galva bija vieglāka un likās, ka domāju vēl labāk, bet es par to klusēju, neteicu mammai, citādi viņš izdomātu kādu citu stulbu slimību, piemēram, dzirdes zudumu, ha-ha -ha!
Bet tas viss ir muļķības par augu eļļu!
Galvenais, lai negausības sajūta mani nepameta. Šķiet, ka esam pietiekami paēduši vakarā, bet acis joprojām redz kaut ko garšīgu - kādu briest desu, ar speķa gabaliņiem, vai, vēl ļaunāk, plānu šķiņķa gabalu ar kādu mitra garšuma asaru, vai pīrāgu. kas smaržo pēc gataviem āboliem. Nu, ne velti ir teiciens par nepiesātināmām acīm. Varbūt vispār ir kaut kāda nekaunība acīs - vēders pilns, bet acis tomēr kaut ko prasa.
Vispār liekas, ka tu daudz ēd, paies stunda, un, ja ir sajūta vēderā, es nevaru palīdzēt. Un atkal es gribu ēst. Un, kad cilvēks ir izsalcis, viņa galva pievēršas rakstīšanai. Tad viņš izdomās kādu nebijušu ēdienu, es to nekad mūžā neesmu redzējis, izņemot varbūt filmā “Jautrie biedri”, piemēram, vesels sivēns guļ uz trauka. Vai kaut kas cits tamlīdzīgs. Un visādas ēdināšanas vietas, piemēram, astoto ēdamistabu, arī cilvēks var iztēloties vispatīkamākajā veidā.
Ēdiens un siltums, visiem skaidrs, ir ļoti saderīgas lietas. Tāpēc es iztēlojos fikusus un zvirbuļus. Iztēlojos arī sava mīļākā zirņa smaržu.
* * *
Tomēr realitāte neapstiprināja manas cerības.
Sarma applaucētās durvis padevās man no aizmugures, pagrūda mani uz priekšu, un es uzreiz atrados rindas galā. Šī rinda veda nevis pie ēdiena, bet pie ģērbtuves loga, un tajā kā dzeguze virtuves pulkstenī parādījās kalsna sieviete ar melnām un, man šķita, bīstamām acīm. Es pamanīju šīs acis uzreiz - tās bija milzīgas, uz pusi mazākas par seju, un neskaidrajā blāvas elektriskās spuldzes gaismā, sajaucoties ar dienas gaismas atspīdumiem caur ledus klāto logu, tās dzirkstīja aukstumā un ļaunprātībā.
Alberts Lihanovs ir bērnu rakstnieks. Šodien mēs iepazīstināsim jūs ar vienu no viņa slaveni darbi, precīzāk, viņu kopsavilkums. "Pēdējais aukstums" ir stāsts, ko viņš uzrakstīja 1984. gadā. Grāmata atstāj patiesi pārsteidzošu iespaidu. Tas apraksta cilvēka pieaugšanu, kā arī briesmīgu, nežēlīgu karu. Var pieņemt, ka tas ir ieslēgts militārā tēma. Tikai tas tā nav. Šis ir stāsts nevis par cilvēkiem aizmugurē un karavīru varonību, šis ir stāsts par bērniem tajos briesmīgajos gados. Grāmata sākas ar to, ka zēns Koļa atceras skolotāju Annu Nikolajevnu, kura viņam mācīja skolas stundas, kā arī dzīves stundas. Tad bija 1945. gads, notika karš. Stāstītājam bija jāpabeidz pamatskola pēc gada un 2 mēnešiem. Pastāvīgs izsalkumsTālāk grāmatas “Pēdējais aukstums” kopsavilkumā ir runāts par to, kā jūs vēlaties ēst visu laiku. Kopumā visus puišus varētu iedalīt 3 grupās: vienkāršie, panki un šakāļi. Parastie puiši baidījās no visiem pārējiem. Šakāļi ņēma ēdienu no visiem, savukārt panki vienkārši iedvesa bailes ar visu savu izskatu, un tajā pašā laikā viņi izraisīja pilnīgi stulba pūļa sajūtu. Kādā brīdī, kad Koļa ēda, viņš pameta zupu (teicējam tas ir neiedomājami, jo māte viņam iemācīja vienmēr visu pabeigt, pat ja ēdiens viņam ļoti negaršo). Viņam nemanot, viens no šakāļiem piegāja pie viņa un sāka ar acīm ubagot pēc zupas paliekām. Šajā brīdī stāstītājs vilcinājās, lai gan iedeva viņam ēdienu. Viņš pamanīja šo zēnu, klusībā nosaucot viņu par dzeltenu seju. Turklāt viņš pamanīja vienu puisi no pankiem, kurš bez rindas veica ceļu starp mazajiem. Viņš viņu nosauca par degunu. 
Dažas dienas vēlāk, atkal ēdot, viņš atkal ieraudzīja dzelteno seju vīrieti, kurš nozaga maizi ļoti mazai meitenei, kas izraisīja šausmīgu skandālu. Pēc tam Deguna banda nolēma piekaut dzelteno seju vīrieti, taču izrādījās, ka kopumā viņi īsti neprot cīnīties, vairāk plīvo. Tad dzeltenā seja Nosa satvēra viņu aiz rīkles un sāka žņaugt. Banda šausmās aizbēga. Un dzeltenais vīrs aizklīda uz žoga pusi. Tur viņš noģība. To redzot, Koļa sāka saukt palīdzību, un zēns tika pie prāta. Izrādījās, ka viņš 5 dienas neko nebija ēdis, un zog maizi sev un māsai Marijai. Tad stāstītājs uzzināja, ka dzelteno seju sauc Vadka. VaroņiIr arī jārunā par varoņiem, sastādot īsu šī stāsta kopsavilkumu. “Pēdējais aukstums” parāda mums pavisam citus bērnus kara gados. Tātad, stāstītājs dzīvoja kopā ar savu vecmāmiņu un māti, viņa tēvs cīnījās. Mājās viņa sievietes “ietinājās kokonā”, kā viņš teica, un pasargāja viņu no visām nepatikšanām. Kopumā viņš nebija izsalcis, viņš vienmēr bija ģērbies un ģērbies, kā arī nekavēja nodarbības. Bet Marija un Vadka dzīvoja pavisam savādāk. Viņu tēvs nomira pašā kara sākumā. Mamma atradās slimnīcā ar tīfu, un bija maz cerību uz atveseļošanos. Meitene kaut kur pazaudēja savus pārtikas talonus, tāpēc viņas brālis bija spiests izklaidēties un dabūt ēdienu ar savu viltību. Tajā pašā laikā viņi morāli nenogrima. Bērni nemitīgi domāja par mammu un vienmēr viņai vēstulēs meloja, lai viņa nemaz neuztraucas. Viņi dzīvoja ļoti nabadzīgā mājā. To visu stāstītājs uzzināja pēc sarunas ar Vadku. 
Palīdzība bērniemAprakstot kopsavilkumu (“Pēdējais aukstums”), ir vērts atzīmēt, ka teicēju kā magnēts vilka uz Vadku. Viņš cienīja šo dīvaino, dzelteno seju zēnu. Kādā brīdī izrādījās, ka Vadkam naudas nepietiek, un, lai izdzīvotu aukstumā, viņš uz brīdi palūdzis teicējam jaku. Viņš devās mājās un aprunājās ar savu vecmāmiņu, kurai stāstīja par Mariju un Vadku, kā arī par viņu grūto situāciju. Bet vecmāmiņa neļāva viņam iedot jaku. Bet teicēja gāja pret viņas gribu. Viņš paņēma apģērbu un izskrēja pie puišiem ārā. Nedaudz vēlāk pie viņiem pienāca stāstītāja māte. Viņš pastāstīja, kas par lietu, bet māte atšķirībā no vecmāmiņas izturējās pret bērniem ar līdzjūtību, labi paēdināja, un viņi aizmiga no sāta tieši pie galda. 
Skolas izlaišanaAlberts Lihanovs ļoti interesanti aprakstīja šo bērnu dzīvi. "Pēdējais aukstums" ir stāsts par patiesu draudzību. Tātad nākamajā dienā trīs bērni gatavojās doties uz skolu. Meitene devās, un Koļa un Vadka pirmo reizi izlaida skolu. Dzeltenā seja un stāstītājs, kurš atzīmējās kopā ar viņu, devās meklēt ēdienu. Sākumā Koļa bija ļoti sašutis, jo Vadiks bija labi paēdis, un viņa vecmāmiņa un māte aicināja viņus atkal vakarā ciemos, tad kāpēc viņiem jāmeklē ēdiens? Viņš uzdeva zēnam šo jautājumu, un viņš teica, ka stāstītāja radiniekiem nav pienākuma viņu pabarot. Viņš rīkojās cēli un nevēlējās sēdēt kādam citam uz kakla. KūkaVadiks un Koļa lūdza eļļas kūku un devās uz tirgu. Yellowface runāja par savu "izdzīvošanas tehnoloģiju". 
MātesSastādot stāsta “Pēdējais aukstums” kopsavilkumu, jārunā par bērnu attiecībām ar mātēm. Tātad, kad Koļa bija kopā ar Vadimu, viņš ļoti aktīvi tos salīdzināja. Stāstītājs vienmēr atradās mātes aizsardzībā, nežēlojās un nebaidījās par viņu. Bet Vadika attiecības ar māti bija pilnīgi atšķirīgas: viņš pats teica, ka ļoti baidās par viņu, ka pēc viņu tēva nāves viņa ir ļoti mainījusies. Šī attieksme pret mīļoto cilvēku runā par zēna briedumu, ko viņš, atšķirībā no Koļa, jau ir daudz redzējis. Viņa sejā parādījās pat grumbas, dažreiz viņš izskatījās pēc veca vīra. Atgriežoties no skolas, Marija aizrādīja Vadiku par stundu izlaišanu un teica, ka viņai ir izsniegtas pārtikas talonas. Beidzot bērni paēda ēdamistabā, bet meitenei tika atņemta otrā maltīte, pēc kuras brālis aizdzina likumpārkāpēju. Galvenie varoņi (“Pēdējais aukstums”) atstāj ēdamistabu, smejas un joko. Vadika mētelis tika saplēsts ar nazi, meitene sāka raudāt. Yellowface dodas uz skolu, jo viņu izsauca pie direktora, savukārt Koļa pavada Mariju mājās. Šeit viņi uzrakstīja vēstuli viņas mātei, un ne īpaši runīgajam teicējam pēkšņi uzbruka rakstīšanas gars, iespējams, tāpēc, ka viņš iedomājās sevi bērnu vietā. Tad viņi devās uz Koļas māju, tur pildīja mājasdarbus un ēda. Ienāca vīrietis ar dzeltenu seju ar jostā sasietām mācību grāmatām un veselu maisu ar pārtiku – tas viņam tika nodots caur skolotājas direktoru. Vadiks apsūdz stāstītājas māti par izsaukšanu pie režisora, kā arī par šiem izdales materiāliem. Bet mamma saka, ka viņai ar to nav nekāda sakara. Viņa nosēdina zēnu pie galda, un viņš negribīgi piekrīt. Viņi sāk runāt par pirti. Izrādījās, ka Vadiks un Marija mazgājās tikai vienu reizi pēc mātes hospitalizācijas, jo meitenei bija šausmīgi neērti doties uz publisko pirti, un viņa pati nevarēja mazgāties, tas bija grūti. Stāstītājs par bērnību saka, ka šķiet, ka tu esi brīvs, bet tas tā nav, tu neesi brīvs. Kādā brīdī tev noteikti vajadzēs darīt kaut ko tādu, kam dvēsele pretojas no visa spēka. Un tajā pašā laikā viņi jums saka, ka tas ir nepieciešams, un jūs, ciešot, strādājot, pretojoties, joprojām darāt to, kas tiek prasīts. Kad Marija un Vadka aiziet, Koļa māte aizrāda viņu par nodarbību izlaišanu, starp citu, pirmo reizi mūžā. 
8. maijsPēc kāda laika (8. maijā) Koļa mātes uzvedībā pamana dīvainu satraukumu, un viņas acīs sariesās asaras. Viņš pieņem, ka ar viņa tēvu kaut kas noticis. Bet viņa saka, ka viss ir iekšā ideālā kārtībā, pēc kā viņš aicina doties ciemos pie Vadkas un Marijas. Tur arī māte uzvedas nedabiski. Stāstītājas aizdomas par tēti pastiprinās, tikai ar viņu viss patiesībā ir kārtībā. 9. maijsUzvaras diena ir pienākusi. Visa valsts priecājas, cilvēki šķiet tuvi viens otram, jo viņus visus vieno liels prieks, kā aprakstīja Ļihanovs. “Pēdējais aukstums” (saturs īsumāšajā rakstā) ar šo aprakstu pauž pārsteidzošu lepnumu par savu valsti. Skolā neviens nevarēja mierīgi nosēdēt. Anna Nikolajevna teica saviem studentiem, ka paies kāds laiks, un viņi visi kļūs pieauguši. Visiem būs bērni, tad mazbērni. Paies vairāk laika, un tie, kas tagad ir pieauguši, mirs. Tad paliks tikai viņi, pagātnes kara bērni. Viņu bērni un mazbērni karu nezinās. Uz Zemes paliks tikai viņi, cilvēki, kuri to vēl atcerēsies. Var gadīties, ka puiši aizmirsīs šīs bēdas, šo prieku, šīs asaras... Un viņa lūdza, lai tas nenotiek. Neaizmirsti sevi un neļauj aizmirst citiem. Mātes nāve
Stāstītājs devās uz Marijas un Vadima māju. Viņu dzīvoklī nebija iedegtas gaismas, bet durvis bija atvērtas. Meitene drēbēs gulēja uz gultas. Vadiks sēdēja viņai blakus uz grīdas. Viņš teica, ka viņu māte nomira pirms dažām dienām, un viņi par to uzzināja tikai šodien. 9. maijs nebija svētki visiem. Viņi tika nosūtīti uz bērnu namu. Stāstītājs vienreiz viņus apciemoja, bet kaut kā viņiem saruna neizdevās. Kopš tā laika viņš viņus nav redzējis, jo bērni tika pārvesti uz citu bērnu namu. Darba beigasStāsts “Pēdējais aukstums” beidzas ar vārdiem, ka agri vai vēlu kari beidzas. Bet izsalkums atkāpjas daudz lēnāk nekā ienaidnieks. Un asaras ilgi nežūst. Un ir atvērtas ēdnīcas ar papildus ēdināšanu, kur dzīvo šakāļi - izsalkuši, mazi bērni, kas ne par ko ir nevainīgi. To nedrīkst aizmirst! Tā lika Anna Nikolajevna. “Pēdējais aukstums”: apskatsIr ļoti grūti atstāt atsauksmi par šo produktu. Mēs esam labi paēduši cilvēki; mēs nekad neesam pazinuši karu vai badu. Un ir ļoti biedējoši iedomāties to gadu cilvēku bailes un izmisumu, mazo, ne par ko nevainīgu.
Vai viņš ir kaut kur ārā? Vai ar viņu kaut kas nav kārtībā? Dievs, cik daudz es par to domāju!.. Vārdu sakot, abas ar vecmāmiņu, protams, uzreiz sākām domāt par tēvu, jūtot skumjas, un es nolēmu, ka, iespējams, mammai ir visas tiesības raudāt.
Ēdām klusēdami. Un mana māte pēkšņi man jautāja:
- Kā iet Vadikam? Kā Mašai klājas?
"Viņi regulāri iet uz pirti," es atbildēju.
"Redzi," sacīja mana māte, "ciki lieliski puiši." "Viņa apstājās, nenolaižot acis no manis, un piebilda: "Tikai varoņi." Īstie mazie varoņi.
Viņas acis atkal asaroja, it kā no dūmiem, viņa nolaida seju uz šķīvja, tad izlēca no galda un devās pie petrolejas plīts.
No turienes viņa izteikti dzīvā balsī teica:
- Koļa, šodien iesim viņus apskatīt. Es pat nezinu, kur viņi dzīvo.
"Nāc," es teicu vairāk pārsteigts nekā priecīgs. Un viņš jautrāk atkārtoja: "Nāc!"
- Māte! "Viņa bija tā, kas uzrunāja savu vecmāmiņu." – Saņemsim viņiem kādu dāvanu, vai ne? Ir neērti apmeklēt tukšām rokām.
- Jā, man nekā tāda nav! - vecmāmiņa atmeta rokas.
"Tas ir labi," mana māte sacīja, gaitenī čaukstot somas un grabot skārdenes. - Kartupeļi! Sviesta gabaliņš. Cukurs.
Vecmāmiņa negribīgi pameta galdu, tur, aiz sienas, sievietes sāka čukstēt, un māte skaļi atkārtoja:
- Nekas, nekas!
Mamma ienāca Vadika un Marijas istabā pirmā un kaut kā ļoti izlēmīgi. Viņa nebija pārsteigta par nožēlojamību, viņa pat īpaši neskatījās uz puišiem, un tas mani pārsteidza. Kaut kā dīvaini! Mamma sāka nest ūdeni, paņēma lupatu, sāka mazgāt grīdu, un šajā laikā tējkanna šņāca, un mamma mazgāja visus traukus, lai gan to bija maz un tie izrādījās tīri.
Man šķita, ka mana māte sevi īpaši spīdzina, izdomājot sev darbu, kas viņai nebija jādara, jo grīda istabā bija diezgan pieklājīga. Šķita, ka viņa nezināja, ko darīt. Un viņa joprojām nepaskatījās uz Vadiku un Mariju, novērsa skatienu. Lai gan viņa nemitīgi pļāpāja.
"Mašenka, mana dārgā," mana māte pļāpāja, "vai jūs, velns, var?" Tagad jūs pats zināt, cik tas ir slikti. Jāmācās, jāmācās, mazulīt, un tas ir ļoti vienkārši: paņem koka sēnīti, nu, protams, tai nav jābūt sēnei, var izmantot izdegušo spuldzīti, var pat izmanto glāzi, velk zeķi, ar caurumu augšā, bet arī ar diegu, vispirms šuvi gar, tad pāri, lēni, cītīgi, un dabūsi diegu, tas vienmēr noderēs ...
Vispār tāds sarunu veikals par sieviešu tēmām, vispirms par dauzīšanu, tad kā pagatavot boršču, tad kā izmazgāt matus, lai tie ir pūkaini - un tā bez pārtraukuma, ne tikai bez mēnešreizēm, bez pauzes, bet pat bez semikola.
Un viss būtu bijis labi, ja ne viens būtisks apstāklis, tomēr zināms tikai man. Šis apstāklis bija tāds, ka mana māte neizturēja šādu pļāpāšanu un maigi, bet apņēmīgi pārtrauca šādas sarunas, ja tajās bija iesaistīta kāda sieviete, kas ieradās pie mums. Es klausījos un neticēju savām ausīm.
Beidzot visa istaba bija sakopta un iztīrīta, tēja uzvārījusies, un nekas cits neatlika kā apsēsties pie galda.
Mamma visu vakaru pirmo reizi paskatījās uz Vadiku un Mariju. Viņa acumirklī apklusa un uzreiz nolaida galvu. Vadka to saprata savā veidā un sāka neveikli, bet pieklājīgi pateikties. Mamma ātri paskatījās uz viņu un nepatiesi iesmējās:
- Nu ko tu, kas tu!
Es redzēju, ka viņa domā par kaut ko citu. Nē, godīgi sakot, mamma šodien nešķita kā pati. It kā ar viņu kaut kas būtu noticis, un viņa to slēpj. Un viņa to nedara labi.
Mēs dzērām tēju.
Viņi to dzēra ar maizi, svaidītu ar plānu, pilnīgi caurspīdīgu sviesta kārtu, un ar cukuru - pavisam svinīgi. Cukura bija par maz, un mēs to ēdām pa kumosiem, bez pārsteiguma. Tējas dzeršana pie sāniem kara laikā tika uzskatīta par nepieejamu greznību.
Cukurs tējai arī bija militārs, vecmāmiņas.
Saņēmusi savu smilšu devu, viņa iebēra tās bļodā, pielēja ūdeni un pacietīgi vārīja uz lēnas uguns. Kad brūvējums atdzisa, rezultāts bija dzeltens sūkļveida cukurs, kuru bija viegli sadurt ar knaiblēm. Un pats galvenais, tas kļuva nedaudz vairāk. Tas ir militārs triks.
Mēs dzērām tēju, ēdām melno maizi ar sviestu, pamazām drukājām cukuru, un pulksteņa rādītāji virzījās uz malu pēdējā diena karš, pēc kura sākās pasaule. Kā es varēju iedomāties, ka šī būs mūsu pēdējā tēja šajā neērtajā istabā?...
Tad mēs devāmies ārā. Vadiks un Marija pasmaidīja pēc mums.
Viņi stāvēja uz istabas sliekšņa, vicināja rokas un smaidīja.
Es arī domāju: it kā viņi aiziet. Viņi stāv uz vagona pakāpiena, vilciens vēl nav sācies, bet drīz sāksies. Un viņi kaut kur dosies.
Izgājām ārā, un atkal es jutu, ka ar mammu kaut kas nav kārtībā. Viņas lūpas nedrebēja, bet vienkārši trīcēja.
Mēs pagriezāmies ap stūri un es atkal kliedzu:
- Kas tētim vainas?
Mamma apstājās, cieši pagrieza mani pret sevi un neērti piespieda manu galvu sev.
- Dēls! – viņa šņukstēja. - Mans dārgais! Dēliņš!
Un es arī raudāju. Es biju pārliecināts, ka mans tēvs vairs nav dzīvs.
Viņa mani tik tikko atrunāja. Viņa zvērēja un zvērēja. Ar grūtībām nomierinājos. Es neticēju visam, es visu laiku jautāju:
- Kas noticis?
- Tieši tāpat! - mamma atkārtoja, un viņas acis piepildījās ar asarām. – Tik stulbs noskaņojums! Atvainojiet! Es tevi apbēdināju, stulbi. * * *Un tad pienāca rītdiena! Pirmā diena bez kara.
Protams, es nesapratu, kā beidzas kari - padomājiet, bez gada un viena mēneša pamatizglītības! Es vienkārši nezināju, kā to izdarīt. Tiesa, es domāju, ka mana vecmāmiņa nevarēja iedomāties, un mana māte arī, un daudzi, daudzi pieaugušie, kas nebija karā, un pat tie, kas bija, nevarēja iedomāties, kā tas nolādētais karš beidzās tur, Berlīnē.
Vai esat pārtraucis šaušanu? Vai ir kļuvis kluss? Nu ko vēl? Galu galā nevar būt, ka viņi pārtrauca šaut un viss bija beidzies! Mūsu militāristi droši vien kliedza, vai ne? "Urā!" kliedza no visa spēka. Vai viņi raudāja, apskāva, dejoja, raidīja debesīs visu krāsu raķetes?
Nē, neatkarīgi no tā, ko jūs domājat, neatkarīgi no tā, ko jūs atceraties, ar visu nepietiks, lai paustu nebijušu laimi.
Es jau domāju: varbūt raudāt? Ikvienam, visiem, visiem ir jāraud: meitenēm, zēniem, sievietēm un, protams, militārpersonām, karavīriem, ģenerāļiem un pat Augstākais virspavēlnieks mājās Kremlī. Ikvienam vajadzētu piecelties un raudāt, ne no kā nekaunoties – no liela, milzīga, kā debesīm un kā zeme, priecīga prieka.
Protams, asaras vienmēr garšo sāļi, pat ja cilvēks raud aiz prieka. Un skumjas, bēdas šajās asarās - kauss pilna, neizmērojama, stāva...
Šeit ir mana mamma – viņa todien mani mazgāja ar savām asarām. Es joprojām nokritu, viņa mani satvēra, kamēr es guļu, kaut ko čukstēja, lai mani nenobiedētu, un viņas karstās asaras pilēja man uz sejas: piliens-pil, piliens.
- Kas noticis?
Es uzlēcu, nobijusies, izjukusi kā zvirbulis. Pirmā lieta, kas man ienāca prātā, bija: man bija taisnība. Tēvs! Jūs nevarat raudāt bez nopietna iemesla visu vakaru un rītu par darījumu!
Bet mamma man čukstēja:
- Visi! Visi! Kara beigas!
"Kāpēc viņa čukst? – es nodomāju. "Mums par to jākliedz!" Un viņš rēja no visa spēka:
- Urā!
Mana vecmāmiņa un mamma lēkāja ap manu gultu kā mazas meitenes, smējās, sita plaukstas un arī kliedza, it kā sacenšoties:
- Urā!
- Urā-urā-urā!
- Un kad? – jautāju, stāvot uz gultas šortos un T-kreklā. Oho, no šejienes, no augšas mūsu istaba šķita milzīga, tikai vesela pasaule, un es, vienkāršais, par to nezināju.
– Ko – kad? - mamma iesmējās.
– Kad pienāca kara beigas?
– Viņi to paziņoja agri no rīta. Tu vēl gulēji!
Es uzvārīju:
- Un viņi mani nepamodināja?
– Bija žēl! - mamma teica.
- Ko tu saki! – es atkal iekliedzos. - Cik tas ir nožēlojami? Kad ir šis, kad ir šis... - Es nezināju, kādu vārdu lietot. Kā nosaukt šo prieku? Es nekad to neizdomāju. - Kā, kā?
Mamma iesmējās. Viņa šodien mani saprata, lieliski saprata manus neskaidros jautājumus.
- Nu mēs ar vecmāmiņu izskrējām uz ielas. Rīts tikai sākas, bet cilvēku ir daudz. Celies augšā! Jūs redzēsiet paši!
Nekad mūžā – ne pirms, ne pēc – neesmu tik ļoti gribējusi iet ārā. Izmisīgi saģērbos, uzvilku kurpes, nomazgājos, paēdu un ar vaļēju mēteli izlidoju pagalmā.
Laiks bija pelēks, blāvs, kā saka, drūms, bet, pat ja būtu plosījies vētra un dārdējis pērkons, šī diena man vienalga šķitusi gaiša un saulaina.
Cilvēki virzījās taisni pa bruģakmens bruģi, atbrīvoti no sniega. Uz ietvēm nebija neviena cilvēka. Un zini, kas man uzreiz ienāca prātā? Ietves ir ceļa malās, abās pusēs. Cilvēki parastās dienās staigā pa vienu un otru pusi, pa divām atsevišķām takām. Un tad trases kļuva smieklīgas! Stulbi pēc velna! Cilvēki tika ievilkti pūlī, pašā ceļa vidū. Kā jūs varat staigāt attālumā viens no otra? Mums ir jāsazinās, lai redzētu smaidu, teiktu draudzīgus vārdus, smieties, paspiestu roku svešiniekiem!
Kāds tas bija prieks!
It kā visi uz ielas būtu paziņas vai pat radi.
Vispirms mani apsteidza puišu grupa. Viņi kliedza “Urā!”, un visi man sita – kāds pa sānu, kāds pa plecu, bet ne sāpīgi, bet draudzīgi, un es arī kliedzu:
- Urā!
Tad es satiku druknu vecu vīru ar biezu bārdu. Viņa seja man šķita mitra, un es domāju, ka viņš droši vien raud. Bet vecais vīrs jautrā balsī iesaucās:
- Apsveicu ar uzvaru, mazdēliņ! - Un viņš iesmējās.
Uz ceļa stāvēja jauna sieviete rūtainā šallē, tikai meitene. Viņa turēja rokās saini ar bērnu un skaļi teica:
- Skaties! Atcerieties! – Tad viņa priecīgi iesmējās un vēlreiz atkārtoja: – Skaties! Atcerieties!
It kā šis bezsamaņā esošs mazulis kaut ko varētu atcerēties! Šķita, ka viņam nav laika svētkiem, viņš kliedza savā somā, šis mazais. Un viņa māte atkal smējās un sacīja:
- Tu pareizi kliedz. Urrā! Urrā! – Un viņa man jautāja: – Vai redzi? Viņš kliedz: "Urā!"
- Labi darīts! – es atbildēju.
Un sieviete kliedza:
- Apsveicu!
Uz stūra stāvēja invalīds, gandrīz katra garāmejošā sieviete viņam iedeva ēst - tā bija, vienkāršākos laikos. Viņam trūka labās rokas un kreisās kājas. Tā vietā uzrotītas piedurknes un bikšu stilbiņas - tunikas un izjādes bikses.
Parasti viņš sēdēja uz koka bluķa, viņam priekšā gulēja ziemas cepure ar zvaigzni, šajā cepurē tika iemestas monētas, un pats invalīds bija piedzēries, tomēr viņš klusēja, nekad neko neteica, tikai skatījās uz garāmgājējiem un sakoda zobus. Krūškurvja kreisajā pusē vāji mirdzēja medaļa “Par drosmi”, bet tunikas labajā pusē, it kā plecu siksnas būtu uzšūtas ar garu dzeltenu un sarkanu svītru rindu - brūcēm.
Šodien arī invalīds bija piedzēries, un, acīmredzot, viņš sēdēja cieši, bet stāvēja, atspiedies uz kruķa ar sānu, kur viņam jāatrodas. labā roka. Viņš turēja kreiso roku pie sava tempļa, sveicinādams, un viņam šodien nebija kur likt žēlastības dāvanas.
Viņš, iespējams, to nepaņēma. Viņš stāvēja uz stūra kā dzīvs piemineklis, un cilvēki viņam tuvojās no četrām pusēm. Sievietes, kas bija drosmīgākas, nāca pie viņa, noskūpstīja viņu, raudāja un nekavējoties atgriezās. Un viņš sveicināja katru. Joprojām kluss, it kā kluss. Viņš tikai izgrieza zobus.
Es devos tālāk. Un pēkšņi es gandrīz apsēdos – atskanēja tāda rūkoņa. Man ļoti tuvu stāvēja vīrietis majora uniformā un šāva no pistoles. Fuck-fuck-fuck! Viņš izlaida visu klipu un smējās. Viņš bija brīnišķīgs majors! Seja jauna, ūsas kā huzāram, un uz krūtīm trīs ordeņi. Plecu siksnas mirdzēja zeltā, pavēles dzirkstīja un dzirkstīja, pats majors smējās un kliedza:
– Lai dzīvo mūsu krāšņās sievietes! Lai dzīvo varonīgā aizmugure!
Ap viņu nekavējoties sapulcējās pūlis. Sievietes smejoties sāka karāties majoram kaklā, un tik daudzas no viņām uzreiz karājās, ka militārists neizturēja un sabruka kopā ar sievietēm. Un viņi kliedza, kliedza, smējās. Pirms es paspēju pamirkšķināt, visi piecēlās, un majors tika pacelts vēl augstāk, virs pūļa, vienu brīdi viņš bija šāds, virs sievietēm, tad viņš nokrita, tikai ne zemē, bet gan rokās, viņi noelsās un iemeta viņu gaisā. Tagad spīdēja ne tikai majors, bet arī viņa spīdīgie zābaki. Viņš tik tikko pierunāja viņu apstāties, tik tikko cīnījās pretī. Par to viņš bija spiests skūpstīt katru.
"Krievu valodā," kliedza kāda dzīvīga sieviete. - Trīs reizes!
Skolā notika kaut kas traks. Cilvēki skrēja augšā pa kāpnēm, kliedza, jautri grūstījās. Mēs nekad nepieļāvām teļu maigumu, tas tika uzskatīts par nepiedienīgu, bet laimīgā Uzvaras dienā es apskāvu Vovku Kroškinu un Vitku un pat Sacku, lai gan viņš ir debesu karaļa blēdis!
Šajā dienā viss tika piedots. Visi bija vienlīdzīgi – teicamnieki un trūcīgi studenti. Mūsu skolotāji mūs visus vienādi mīlēja - gan klusos, gan trakulīgos, gan gudros, gan miegainos. Likās, ka visi pagātnes rādītāji bija slēgti, it kā viņi mums piedāvāja: tagad dzīvei vajadzētu iet savādāk, arī jums.
Beidzot skolotāji, kliedzot virs trokšņa un kņadas, lika visiem stāties rindā. Pa klasēm, lejā, nelielā teritorijā, kur notika vispārējie salidojumi. Bet tas neizdevās pa klasēm! Visi grūstījās, klaiņoja un skrēja no vietas uz vietu, no drauga pie drauga no citas klases un atpakaļ. Šajā laikā režisore Faina Vasiļjevna no visa spēka grabēja slaveno skolas zvanu, kas vairāk izskatījās pēc vidēja izmēra vara spaiņa. Zvana bija briesmīga, nācās aizsegt ausis ar plaukstām, bet šodien arī tas nepalīdzēja. Faina Vasiļjevna zvanīja apmēram desmit minūtes, ne mazāk, līdz skolā kļuva neliels klusums.
- Dārgie bērni! – viņa teica, un tikai tad mēs klusējām. – Atceries šodien. Viņš ieies vēsturē. Apsveicam mūs visus ar uzvaru!
Tas bija īsākais rallijs manā mūžā. Mēs kliedzām, sitām plaukstas, kliedzām “Urā!”, lēcām pēc iespējas augstāk, un pār mums nebija nekādas kontroles. Faina Vasiļjevna stāvēja uz pirmā pakāpiena, kas veda uz augšu. Viņa paskatījās uz savu trakojošo, nekontrolējamo skolu, vispirms pārsteigta, tad labsirdīgi, un beidzot iesmējās un pamāja ar roku.
Durvis atvērās, mēs ielauzāmies strautiņos un ieplūdām savās klasēs. Bet neviens nevarēja sēdēt. Mūsos viss trīcēja. Beidzot Anna Nikolajevna mūs nedaudz nomierināja. Tiesa, miers bija neparasts: daži stāvēja, daži sēdēja uz galda, daži apmetās tieši uz grīdas, pie plīts.
"Nu," Anna Nikolajevna klusi sacīja, it kā viņa atkārtotu jautājumu. “Viņai patika uzdot jautājumus divreiz: vienu reizi skaļāk, vienreiz klusi. "Nu," viņa atkal teica, "karš ir beidzies." Jūs viņu atradāt bērnībā. Un, lai gan jūs nezinājāt sliktāko, jūs joprojām redzējāt šo karu.
Viņa pacēla galvu un atkal paskatījās kaut kur virs mums, it kā tur, aiz skolas sienas un tālāk, aiz laika stiprākās sienas, būtu redzama mūsu turpmākā dzīve, mūsu nākotne.
"Zini," skolotāja teica, nedaudz vilcinādama, it kā viņa būtu nolēmusi mums pastāstīt kaut ko ļoti svarīgu un pieaugušu. – Paies laiks, daudz, daudz laika, un jūs kļūsiet diezgan pieauguši. Jums būs ne tikai bērni, bet arī bērnu bērni, jūsu mazbērni. Paies laiks, un visi, kas bija pieauguši kara laikā, mirs. Paliksi tikai jūs, esošie bērni. Pagājušā kara bērni. – Viņa apstājās. “Ne jūsu meitas, ne dēli, ne mazbērni, protams, karu nezinās. Visā zemē būsi tikai tu, kas to atcerēsies. Un var gadīties, ka jauni mazuļi aizmirsīs mūsu bēdas, prieku, mūsu asaras! Tātad, neļaujiet viņiem aizmirst! Vai jūs saprotat? Jūs neaizmirsīsit, tāpēc neļaujiet citiem!
Tagad mēs klusējām. Mūsu klasē bija kluss. Satrauktas balsis bija dzirdamas tikai no gaiteņa un aiz sienām. * * *Pēc skolas es nesteidzos uz Vadku, viņš tagad nekavēja nodarbības, un kā kāds varēja sēdēt mājās šādā dienā?
Vispār es nonācu pie viņiem krēslas stundā.
Trīsstāvu komunālā māja, kurā viņi dzīvoja, izskatījās kā kuģis: visi logi kvēloja dažādas krāsas- tas tiešām bija atkarīgs no aizkariem. Un, lai gan nebija dzirdams nekāds troksnis vai kņada, jau bija skaidrs, ka aiz krāsainajiem logiem cilvēki svin savu uzvaru. Varbūt daži ar vīnu, tiešām, bet lielākā daļa ar saldāku tēju vai kartupeļiem, šodienas gadījumā ne tikai vārīti, bet arī cepti. Kas tur ir! Bez vīna visi bija piedzērušies no prieka!
IN šaura telpa zem kāpnēm viņa bailes skāra mani ar ledainu roku! Protams! Durvis uz istabu, kurā dzīvoja Vadims un Marija, bija atvērtas ar pilnu plaukstu, un istabā nebija gaismas. Sākumā manā galvā pazibēja tā, it kā istabu būtu iztīrījuši zagļi. Kur viņu sirdsapziņa, svētkos...
Bet tad es sajutu tumšu staru atsitamies pa pusatvērtajām durvīm.
It kā tur, istabā, karsti ceptu melnā saule un tagad tās stari laužas cauri spraugai, iekļūstot zem kāpnēm. Nekas nav redzams, tā ir dīvaina saule. Bet jūs to varat dzirdēt, bet jūs to jūtat ar visu ādu, kā briesmīga un liela zvēra elpu.
Es pievilku sevi durvju rokturis. Eņģes ilgstoši čīkstēja, it kā raudātu.
Krēslas stundā es redzēju, ka Marija guļ gultā, ģērbusies un kājās zābakos. Un Vadims sēž uz krēsla pie aukstās plīts.
Gribēju teikt, ka tādā vakarā būt krēslā bija liels grēks, gribējās atrast slēdzi un pagriezt, lai dīvainā melnā saule pazūd, izkūst, jo ar to var tikt galā pat parasta elektriskā spuldzīte. Bet kaut kas neļāva man ieslēgt gaismu, runāt skaļā balsī, sagrābt Vadimu no aizmugures, lai viņš kustas, atdzīvojas šajā tumsā.
Es iegāju istabā un redzēju, ka Marija guļ ar acis aizvērtas. "Vai viņš tiešām guļ?" – es biju pārsteigts. Un viņš jautāja Vadimam:
- Kas noticis?
Viņš sēdēja pie plīts, rokas saspiedis starp ceļiem, un viņa seja man šķita nepazīstama. Šajā sejā ir notikušas dažas izmaiņas. Tas kļuva asāks, nedaudz sarāvās, un bērnišķīgi kuplās lūpas izstiepās rūgtās stīgās. Bet galvenais ir acis! Viņi kļuva lielāki. Un likās, ka viņi būtu redzējuši kaut ko briesmīgu.
Vadims bija iegrimis domās un pat nepakustējās, kad es iegāju, pagriezās viņam priekšā un skatījās viņam acīs.
- Kas noticis? – es atkārtoju, pat neiedomājoties, ko Vadka varētu atbildēt.
Un viņš domīgi paskatījās uz mani, pareizāk sakot, skatījās man cauri un ar plānām, koka lūpām teica:
- Mamma nomira.
Man gribējās smieties, kliegt: kāds joks! Bet vai Vadka... Tātad tā ir taisnība... Kā tas var būt?
Atcerējos, kāda šodien bija diena, un nodrebēju. Galu galā kara beigas ir lieliski svētki! Un vai tiešām ir iespējams, ka svētkos, lai tas notiktu svētkos...
- Šodien? – es jautāju, joprojām neticot. Galu galā mana māte, mana māte, uz kuru jūs vienmēr varat paļauties, lūdza mani pastāstīt Vadikam un Mašai, ka slimnīcā viss uzlabojas.
Un izrādījās...
- Jau vairākas dienas... Viņa tika apglabāta bez mums...
Viņš runāja nedzīvā balsī, mans Vadim. Un es vienkārši fiziski jutu, kā ar katru viņa vārdu starp mums pavērās melns ūdens.
Plašāks un plašāks.
Tas ir tā, it kā viņš un Marija uz neliela plosta savā istabā kuģotu no krasta, kur stāvu es, mazs zēns ar izliektām ausīm.
Es zinu: vēl nedaudz, un melnais straujais ūdens uzņems plostu, un melnā saule, kas vairs nedeg ar redzamu, bet tikai jūtamu siltumu, apspīd nestabilo plostu, pavadot to pa neskaidru ceļu.
– Kas tālāk? – tikko dzirdamā balsī jautāju Vadkam.
Viņš kustējās vāji.
"Uz bērnu namu," viņš atbildēja. Un pirmo reizi, kamēr mēs runājām, viņš pamirkšķināja acis. Viņš paskatījās uz mani ar jēgpilnu skatienu.
Un pēkšņi viņš teica...
Un pēkšņi viņš pateica kaut ko tādu, ko es nekad nespēšu aizmirst.
— Zini, — teica lielais un neizprotamais vīrs Vadka, — tev vajadzētu izkļūt no šejienes. Un tā ir zīme. – Viņš vilcinājās. "Ikviens, kurš nonāk grūtību tuvumā, var tām pieskarties un inficēties." Un tavs tētis ir priekšā!
"Bet karš ir beidzies," es ieelpoju.
– Nekad nevar zināt! – teica Vadims. – Karš ir beidzies, un jūs redzat, kā tas notiek. Aiziet!
Viņš piecēlās no ķebļa un sāka lēnām griezties savā vietā, it kā redzētu mani prom. Ejot viņam apkārt es pastiepu viņam roku, bet Vadims pamāja ar galvu.
Marija joprojām gulēja tur, joprojām gulēja kaut kādā nereālā, pasaku sapnī, tikai pasaka nebija laipna, ne par guļošu princesi.
Šī pasaka bija bez jebkādām cerībām.
- Un Marija? – bezpalīdzīgi jautāju. Viņš nejautāja, bet stostījās bērnišķīgā, žēlīgā balsī.
"Marija guļ," Vadims man mierīgi atbildēja. - Viņš pamodīsies un...
Viņš neteica, kas notiks, kad Marija pamodīsies.
Lēnām atkāpjoties, es izgāju telpā zem kāpnēm. Un viņš aizvēra durvis aiz sevis.
Melna saule tagad tas neizlauzās cauri šeit, zemkāpņu tumsā. Tas palika tur, mazajā kambarī, kur logi vēl bija noklāti ar papīra strēmelītēm, gluži kā pašā kara sākumā. * * *Es atkal redzēju Vadimu.
Mamma pastāstīja, kurā bērnunamā viņš atrodas. Viņa atnāca un teica. Es sapratu, ko nozīmē viņas asaras dienu pirms Uzvaras.
Es aizgāju.
Bet nekas nesanāca, nekādas sarunas.
Vadimu atradu bērnunama pagalmā – viņš nesa roku malkas. Vasaras beigas izrādījās vēsas, un plīts acīmredzot jau bija iekurta. Mani pamanījis, viņš klusi, bez smaida pamāja, pazuda lielo durvju atvērtajā mutē un tad atgriezās.
Gribēju viņam pajautāt, kā iet, bet tas bija stulbs jautājums. Vai nav skaidrs, kā? Un tad Vadims man jautāja:
- Kā tev iet?
Galu galā viens un tas pats jautājums var izskatīties muļķīgi un pilnīgi nopietns, ja to uzdod dažādi cilvēki. Pareizāk sakot, cilvēki dažādās situācijās.
"Nekas," es atbildēju. Es nevarēju nepateikt "labi".
"Drīz mūs nosūtīs uz rietumiem," sacīja Vadims. – Viss bērnunams aiziet.
-Vai tu esi laimīgs? – jautāju un nolaidu acis. Neatkarīgi no tā, kādu jautājumu es uzdevu, tas izrādījās neērts. Un es viņu pārtraucu ar citu: "Kā klājas Marijai?"
"Nekas," Vadims atbildēja.
Jā, saruna neizdevās.
Viņš stāvēja man priekšā, daudz vecāks, nesmaidīgs puisis, it kā viņš mani nebūtu īpaši pazīstams.
Vadims bija ģērbies pelēkās biksēs un pelēkā, man nezināmā kreklā, šķiet, no bērnunama. Dīvaini, viņi vēl vairāk atdalīja Vadimu no manis.
Un man arī likās, ka viņš juta kaut kādu neveiklību. It kā viņš būtu pie kaut kā vainīgs, vai kā? Bet ko? Kāds stulbums!
Es vienkārši dzīvoju vienā pasaulē, un viņš eksistēja pavisam citā pasaulē.
- Nu, es iešu? – viņš man jautāja.
Dīvaini. Vai tiešām viņi to jautā?
"Protams," es teicu. Un paspieda viņam roku.
- Esi vesels! - viņš man teica, brīdi vēroja, kā es eju, tad apņēmīgi pagriezās un neatskatījās.
Kopš tā laika es viņu neesmu redzējis.
Ēkā, kurā atradās bērnu nams, atradās artelis, kas ražoja pogas. Kara laikā pat pogu nebija. Karš bija beidzies, un steidzami bija vajadzīgas pogas, lai tās uzšūtu jauniem mēteļiem, uzvalkiem un kleitām. * * *Rudenī es iestājos ceturtajā klasē un man atkal izsniedza papildu pārtikas talonus.
Ceļu uz astoto ēdnīcu paspilgtināja saulainais rudens - virs galvas šūpojās kļavu zari, krāsoti kā daudzkrāsaini karogi un svētku lapas.
Tagad es daudzas lietas redzēju un sapratu savādāk. Mans tēvs bija dzīvs, un, lai gan viņš vēl nebija atgriezies, jo notika jauns karš, ar japāņiem, tas vairs nešķita tik briesmīgi kā viss pagātnes. Man bija palikuši tikai daži mēneši, lai mācītos, un - lūdzu - kabatā apliecība par pamatizglītību.
Visapkārt viss aug. Aug koki, arī mazie cilvēciņi, visi kļūst gudrāki, un mūsu acīs viss mainās. Pilnīgi viss!
Rudens bija silts, nevajadzēja izģērbties un ģērbt cilvēkus, un tante Grūša ar melnu, antracīta aci tā vien skatījās pa logu, tīras ziņkārības vadīta, uzreiz nolaidusi galvu - laikam jau adīt.
Un vispār ēdnīcā bija mazāk cilvēku. Nez kāpēc tajā stundā neviens nespieda.
Ēdienu saņēmu mierīgi - atkal krāšņie, vienmēr garšīgie zirņi, kotlete, kompots - paņēmu karoti un, apkārt neskatīdamies, jau klabēju pa dzelzs bļodas dibenu, kad manā priekšā parādījās puika.
Karš ir beidzies, paldies Dievam, un es jau visu aizmirsu - īsa atmiņa. Jūs nekad nezināt, kāpēc šeit var parādīties zēns! Es nemaz nebiju domājusi par tik nesenu pagātni.
Zila dzīsla kā akordeons trīcēja un pulsēja uz puiša tempļa, viņš ļoti uzmanīgi paskatījās uz mani, nenolaižot acis un pēkšņi teica:
- Puika, ja vari, atstāj!
Noliku karoti...
Nolaidu karoti un paskatījos uz zēnu. "Bet karš ir beidzies!" – Es gribēju teikt, pareizāk sakot, gribēju jautāt.
Un viņš paskatījās uz mani ar izsalkušām acīm.
Kad viņi uz tevi tā skatās, tu nevari pagriezt mēli.
Es neko neteicu. Es vainīgi pastūmu viņam bļodu pretī, un ar dakšiņu uztaisīju apmalīti tieši kotletes vidū. * * *Jā, kari agri vai vēlu beidzas.
Bet izsalkums atkāpjas lēnāk nekā ienaidnieks.
Un asaras ilgi nežūst.
Un ir ēdnīcas ar papildus ēdināšanu. Un tur dzīvo šakāļi. Mazi, izsalkuši, nevainīgi bērni.
Mēs atceramies šo.
Neaizmirstiet, jauni cilvēki.
Neaizmirsti! Tā man lika darīt mūsu skolotāja Anna Nikolajevna.
|
